Distretto di Moderazione 1

Si fermò qualche istante con la scusa di finire la sigaretta mentre guardava la porta in legno del locale. Non c'erano finestre che permettessero di gettare uno sguardo all'interno a dimostrazione che chi entrava lì dentro sapeva benissimo cosa avrebbe trovato e coloro che ne erano all'oscuro la avrebbero scoperto non appena varcata la soglia. Si ritrovò in un ampio ingresso, in penombra...la poca luce che lo illuminava proveniva dal salone sottostante dove i frequentatori del locale se ne stavano seduti sugli sgabelli posti davanti al lungo bancone in legno di quercia addossato alla parete sinistra. Altri erano invece seduti ai numerosi tavoli. Molti erano seduti da soli con i bicchieri in mano e gli sguardi dentro i bicchieri. Altri assorti nella lettura di qualche giornale. All'apparenza la conversazione non era all'ordine del giorno. Alle spalle dei tavolini c'erano due biliardi dove alcuni uomini stavano giocando...tra le palline che si scontravano e i commenti dei giocatori quello era la fonte più rumorosa dell'intero locale. In fondo, avvolti da una penombra bluastra, alcuni tavoli divisi da separè. Era attorno a quei tavoli che si concentrava il maggior numero degli avventori in quella sera fredda e piovosa. Scese i quattro gradini dell'ampia scalinata che portava al salone. I suoi caterpillar risuonarono pesanti sulle assi di legno. Nessuno parve accorgersi del suo ingresso ma lui sapeva che da quando era entrato decine di sguardi, dissimulati e rapidi, avevano registrato la sua presenza. Quelli erano posti frequentati da chi non aveva bisogno di guardare per vedere...di sentire per sapere. Tutti già 'sapevano' che era appena arrivato. Poteva essere dimenticato nello spazio di un bicchiere o attrarre l'attenzione più a lungo...dipendeva solo da lui. "Una birra...chiara" e mentre ordinava prese posto su uno sgabello libero tra due uomini. Il Barman gli rivolse uno sguardo fugace mentre prendeva il boccale e spillava la birra. Dietro di lui le file di bottiglie erano interrotte da foto a colori o in bianco e nero di conigliette del passato. Tutte avevano una dedica vergata con scrittura svolazzante...le impronte di baci schioccati da labbra guarnite con un paio d'etti di rossetto erano l'ornamento più ricorrente posto alla fine dell'autografo. Nè mancavano grappoli di cuoricini. Alle pareti gigantografie di conigliette che erano state lì nel passato più recente o che erano ancora attuali. "Di passaggio?" chiese il barman mentre appoggiava il boccale sul bancone. "Non lo so...sono appena arrivato" rispose Elvis guardandolo. Era un ometto sulla settantina, calvo e con il naso schiacciato. Avrebbe potuto essere stato un pugile ma non ne aveva la struttura. Più probabilmente era stato il pugno guadagnato da qualche cliente impegnato in una rissa nella quale era suo malgrado finito. "C'è un albergo in questo quartiere?" domandò Elvis sollevando il boccale e portandolo alle labbra. "Per quante notti?" fece di rimando il barman. "Una settimana...per cominciare...dipende...traffico in generatori e se questo risulterà un buon posto per fare affari potrei fermarmi per un pò". Il barman non rispose. La sua attenzione fu attratta da qualcosa o qualcuno alle spalle di Elvis che si girò sullo sgabello..."Salve...ho sentito per caso che cerca un albergo...giusto?". L'uomo che si ritrovò davanti non appena voltata la testa era un uomo sui 45 anni di struttura massiccia ma non appesantita con uno sguardo indagatore. La sua faccia era atteggiata ad un sorriso...i suoi occhi no. Elvis gli sorrise e "Che strano...non mi sembrava di aver parlato a voce così alta...sì comunque...ha capito bene. Mi chiamo Elvis. Sono arrivato adesso e cercavo un posto per la notte...magari per ...qualche notte. Commercio in generatori ma...mi sa che 'per caso' ha sentito anche questo". L'uomo lo fissò un istante e gli tese la mano... "Mi chiamo Stefano. Sono il padrone della baracca...qui da me non succedono mai casini e se per caso qualcuno ci prova cambia idea rapidamente...la birra la offre la casa amico e per la notte ad un isolato da qui c'è una pensione...è di una mia amica...posto modesto ma pulito e tranquillo. Vai a nome mio, lei si chiama Letta...Zocco Letta ma è meglio che la chiami solo per nome se no potrebbe non capire e te la ritrovi nel letto e a meno che non ti piacciano le mummie ancora con le bende non sarebbe un'esperienza da mettere nel tuo curriculum. Per 'quello' qui da me trovi il meglio". Elvis sollevò il boccale in segno di ringraziamento. Prese la sacca e si diresse verso l'ultimo separè. Si lasciò cadere sul sedile e dalla sacca estrasse il taccuino. Ficcò la mano in tasca e si accese una sigaretta. Il cartello 'vietato fumare' campeggiava sulla parete di fianco accanto ad una foto di una coniglietta euroasiatica con il sigaro in bocca..."OK. pensò...messaggio chiaro". Aprì il taccuino e controllò alcuni appunti...ne aggiunse di altri e mentre era intento a scrivere un uomo gli si avvicinò..."Salve amico...scusa se ti disturbo..per caso ho notato che parlavi con Stefano...sei un suo amico?". Elvis alzò lo sguardo sull'uomo. Avrà avuto poco più di 50 anni. Un paio di occhialetti cerchiati da una montatura dorata e un pizzetto ispido. Gli occhi erano acuti...abituati ad osservare ma era uno sguardo che non dava fastidio...non invedente...interessato". Elvis sorrise..." In questo locale succede tutto 'per caso'...l'ho conosciuto stasera Stefano...SONO APPENA ARRIVATO" disse alzando la voce sulle ultime tre parole in modo da farsi udire dagli altri..."sto scherzando amico..non te la prendere...siediti che ti offro da bere." e così dicendo accompagnò l'invito con un gesto della mano. "Grazie...volentieri" e nel sedersi appoggiò una cartella in pelle nera sul tavolo. Elvis notò che la punta delle dita dell'uomo erano sporche di nero...o un fumatore di pipa o..."Mi presento...mi chiamo Vladimiro ma gli amici mi chiamano Opa Miro...mi guadagno da vivere con le telecomunicazioni ma ogni tanto disegno..mi piace, mi rilassa e trovo che il disegno sia un ottimo elemento di sintesi. Un disegno trasmette le emozioni e gli stati d'animo meglio delle parole...è immediato...almeno questo è il mio pensiero.." "Io sono Elvis...come 'per caso' avrai sentito...io commercio in generatori..."..."Lo avevo capito non appena mi sono avvicinato...ho sentito l'odore di benzina che viene dal tuo giaccone" sorrise Vladimiro..."ma non hai paura di prendere fuoco fumandoci dentro.?.." I due uomini risero...il ghiaccio era rotto. "SIGNORI...FERMI TUTTI E RESTATI CALMI...NORMALE CONTROLLO". I quattro uomini della Moderazione erano sulla scalinata. In due scesero la scale mentre gli altri due rimasero fermi a controllare il locale dall'alto e a coprire l'intervento dei colleghi. Nessuno dei presenti si mosse..."Ci è stato segnalato da un cittadino del quartiere che qualcuno si diverte a disegnare donnine nude sui muri e che accompagna i disegni con frasi irripetibili...abbiamo già provveduto alla rimozione delle 'opere d'arte' e stiamo per beccare 'L'artista'...quindi fatevi identificare buoni buoni così risparmiamo tempo noi che lavoriamo e voi che lo passate ad ammazzarvi di pugnette". L'uomo che aveva parlato era uno dei due rimasti sulla scalinata...i suoi colleghi intanto procedevano alla perlustrazione del locale. Tra pochi istanti sarebbero arrivati al separè dove erano seduti. Elvis vide che Vladimiro era agitato..."Hei amico...credo di aver capito a quale genere di emozioni ti riferivi quando mi parlavi dei disegni". Vladimiro lo fulminò con uno sguardò..."la mia si chiama arte.." sibilò.."sono questi della Moderazione che non vogliono capirlo"..."Non te la prendere amico...scherzavo..anche se per te si chiama arte mi sa che di cognome fa...'gnocca'...dammi la cartella che la metto nella sacca". "Mi dice il suo nick per cortesia?"...l'uomo di Moderazione era arrivato al separè immediatamente prima del loro..."Mi chiamo Decimo Massimo...ecco la registrazione agente"..."Cosa sono questi documenti...faccia vedere prego"..."Solo appunti per storielle che scrivo di tanto in tanto per il gazzettino di COL...niente di importante agente"..."Va bene se li riprenda pure...ma attenzione al linguaggio...l'abbiamo già beccata un paio di volte. Alla prossima si becca un corso di 'galateo applicato alla scrittura' tenuto da Luca Giurato e Thomas Milian". Gli agenti furono da loro in quello che parve un attimo..."Signori..scusate il disturbo...registrazioni prego"..."bene...appena arrivato Elvis...se ha bisogno di qualcosa venga al Distretto. Qui ci sono poche regole ma quelle poche è meglio che vengano rispettate....ma guardate chi abbiamo qua...il sig. Vladimiro...chissà perchè ma guardando quei murales mi è venuto in mente lei... "L'ho già detto al suo Comandante ieri pomeriggio...io non c'entro niente...disegno è vero ma i miei disegni sono esposti qua dentro o nella mia galleria privata". L'agente della Moderazione lo guardò in silenzio e poi con un sussurro appena udibile..."Piacciono molto anche a me Vladimiro...e anche ai miei colleghi ma sa...ci sono le regole. Buona notte signori". Gli agenti se ne andarono e dopo pochi istanti tutto tornò come prima...Decimo Massimo si sporse da dietro lo schienale e..."Vengono qua perchè piace anche a loro...si lustrano gli occhi...fanno qualche verbalino rosso ogni tanto da dare in pasto all'opinione pubblica ma gli piace da matti anche se non possono dirlo...'sti parac..." (PER MODERAZIONE. SCUSATE LICENZA POETICA[:I). Elvis fece un cenno di saluto ma Decimo non lo ricambiò perchè si era già alzato per andarsene frettolosamente ma non senza avergli prima lanciato un avvertimento "...ricordati amico...qui non avviene niente 'per caso'.." Anche per Elvis era venuto il momento di andare. Non era prudente esporsi troppo la prima sera...raccolse la sacca e ne estrasse la cartella di Opa.."Tieni...devo andare". Si ritrovò nella fredda notte. Aveva smesso di piovere. Si diresse nella direzione della pensione e mentalmente si mise in guardia dal chiamare la proprietaria con nome e cognome...domani avrebbe dovuto fare un sopralluogo nel quartiere 'Meccanica' ma prima, era di strada, si sarebbe fermato nel quartiere degli avvocati...il quartier 'Leggi'...

Non potete immaginare nemmeno il mio sorriso nel leggervi. Non vi ringrazio nemmeno più.[:)]. Temo che 'sto giro mi sono imbarcato nella 'saga di COL'...se vi accorgete che diventa come biutiful...giustiziatemi[:D] Per Moderazione....grazie anche a voi. Per i complimenti e per la...disponibiltà[:)]

La dimostrazione di come un bel disegno possa rendere immediatamente comprensibili concetti e situazioni che 'altri' tentano di desrivere con le parole e usano una pagina per farlo e magari...manco ci riescono. Grazie Vladimiro[:I]

La zona era presidiata da pattuglie della Moderazione. Sui tetti, ad un osservatore attento, non sfuggivano alcune piccole antenne al servizio delle apparecchiature per l'intercettazione ambientale. Il quartiere 'Leggi' era la fotocopia dei quartieri finanziari che si trovano in tutte le 'city'. Palazzi vetro/acciaio si affacciavano su strade ampie. Il palazzo che ospitava la Corte dei Pareri era basso, a due piani. Sovrastato dalle moderne costruzioni al cui interno erano ospitati gli 'studi di parere' più rinomati. Era all'interno di quei palazzi che venivano pianificate le strategie per la guerra dei pareri. Lì stuoli di giovani professionisti lavoravano freneticamente...analizzavano testi, circolari, ordinanze, richieste, doglianze...tutti sotto la sapiente guida del Dominus dello studio. Redigevano le memorie che poi avrebbero costituito il piano strategico per la battaglia che si sarebbe celebrata in quel palazzo posto decine di piani sotto le loro finestre. La Moderazione riteneva che proprio in quel quartiere...all'interno di quei palazzi, potevano nascere le dispute che poi si sarebbero tramutate in disordini alimentati dal brodo primordiale della polemica estremizzata dalla rivalità tra le street gang. Peraltro in quei palazzi esercitavano con sobrietà e autorevolezza alcuni 'Decani' della professione di 'Parerista'. Erano uomini poco inclini allo scontro...la loro autorevolezza era tale che ad essi si rivolgevano anche i Giudici stessi allorquando si trovavano a dover giudicare ricorsi particolarmente complessi. Elvis si incamminò per il lungo viale che conduceva al palazzo più recente di quel quartiere. Lì avrebbe dovuto incontrare un informatore che lavorava in uno studio tanto famoso quanto discusso. Per l'occasione il suo abbigliamento era diverso. La tuta da operatore ecologico si adattava perfettamente a quel contesto ordinato ed efficiente. Il suo uomo, seduto su una panchina posta all'estremità est della piazza dove si affacciava la Corte leggeva una copia del 'Ordinanze news' mentre sorseggiava un caffè...Elvis si avvicinò lentamente guardando il terreno e raccogliendo qualche piccolo rifiuto che finiva nel sacco di tela agganciato alla cintola....la zona pareva sicura...non c'erano altre persone nelle immediate vicinanze. Il messaggio poteva essere raccolto. "Buongiorno signore...se ha finito il suo caffè mi dia pure il bicchiere...ci penso io." L'uomo alzò distrattamente la testa dal giornale. Guardò Elvis. Riconobbe il distintivo di COL cucito al contrario sulla tasca sinistra della tuta e "...grazie...tenga...ma stia attento perchè dentro c'è ancora qualcosa." Elvis raccolse il bicchiere dalle mani dell'uomo e si allontanò lentamente a testa bassa continuando nella ricerca di eventuali rifiuti. Raggiunse il lato est, passò davanti ad una pattuglia di Moderazione senza che lo degnassero di uno sguardo. Girò l'angolo ed entrò all'interno della piccola costruzione adibita a deposito dell'equipaggiamento degli operatori ecologici. Ne uscì poco dopo con i suoi abiti. Ripercorse il tragitto di poco prima e ripassò davanti alla pattuglia che questa volta fece caso a quell'uomo vestito in modo così contraddittorio rispetto al quartiere. "La registrazione prego..." Elvis estrasse il documento contenente il nick e la data di registrazione. "Nuovo...vedo che è a livello 'stella pallida'...l'hanno controllata anche ieri sera in zona 'Extra'...come mai da queste parti?" Chiese l'agente guardandolo dritto in faccia. "Sono diretto al quartiere 'Meccanica'...sono arrivato ieri sera e sto cercando lavoro...me la cavo bene con i generatori...". L'agente sembrò soddisfatto della risposta che si intonava perfettamente con l'odore di carburante che sentiva provenire dal giaccone dell'uomo che aveva davanti. "Un pò lontano a piedi...dove alloggia?". "Me la faccio a piedi per prendere conoscenza con il forum...sono alloggiato alla pensione Zocco"..."La conosco" disse con un sorriso malizioso l'agente rivolto ai colleghi che seguivano la conversazione..."Immagino che abbia fatto la conoscenza di Letta...beh mi creda...non è nulla di fronte alla sorella...si chiama Lona. E' tutto un programma". Gli altri agenti si unirono immediatamente alla risata che il collega aveva intrapreso. Rise anche Elvis...e anche di gusto. Il messaggio dell'informatore contenuto nel bicchiere di carta confermava i sospetti che Moderazione nutriva circa un imminente scontro...si stava per scatenare una guerra che avrebbe potuto avere conseguenze molto gravi sull'ordine pubblico...il pomo della discordia era contenuto nelle 'leggi della strada'...le parole 'effluvi', 'efflussi', 'affitti', 'afflussi', 'genuflessi', 'flussi', 'stiflussi' e 'stikassi' avevano scatenato i più potenti studi di parere...interi tomi di 'significato delle parole' erano stati fatti letteralmente a pezzi...non si era giunti a nessun punto di incontro. Nessuna mediazione era riuscita. La Moderazione era intervenuta pesantemente ma il fuoco covava sotto la cenere. Ora la guerra si sarebbe trasferita nelle strade e avrebbe avuto una dinamica evolutiva stravolgente. Le stesse gang avevano grossi problemi...anche al loro interno c'erano grosse divisioni tra i significati da adottare. Lo sforzo dei capi era quello di compattare gli uomini dando loro un obiettivo comune...magari diverso da quello che stava alla base dello scontro ma non potevano rischiare una lotta intestina...si sarebbero indeboliti. Lo status quo era gravemente a rischio. Il tutto era da ricondurre ai generatori....Elvis trafficava in generatori...